Françoise Renard è nata a Parigi nel 1939, dal 1971 al 1978 è stata creatrice e animatrice di spettacoli nelle zone rurali in Touraine e dei Centri Culturali di Valois e del Marais a Parigi. Dal 1972 al 1978 crea e dirige la Compagnia Teatrale «Les Comédiens de Papier»  sovvenzionata dal Ministero della Cultura che nel 1972 mette in scena «Le Fou et le cercle de farine» al teatro della Villette a Parigi e «Jeux et Massaxcre» al festival d’Avignone nel 1973. Nel 1994 pubblica per le Edizioni A.C.E.R.M.A. il racconto «Comme un violon brûlé». Nel 1996 scrive «Parolles de Verre» per la compagnia teatrale «l’Amour Fou» rappresentata al Festival d’Avignone. Nel 1997 pubblica una raccolta di poesie «Il est un temps ou les tilleuls sentent de miel» edito da A.C.E.R.M.A. e nel 1999 «Parolles de verre» per l’Edizione «Le bruit des autres» e per lo stesso editore, nel 2001, pubblica «Chambre à luer». Nel 2003 per l’Edizione Lansman pubblica «Le philodendron».

                                                                                           

La Guerra 

Che sono diventate ora quelle ore

dove viveva,

l’ infanzia agli angoli degli occhi.

 

Piantato sulle gambe,

insanguinato d’uniforme,

una pittura di maschera,

con in mano l’acciaio della paura :

 

E sarà sdraiato

nella dimenticanza degli altri

sopra monumenti di carta;

soldatino di piombo

la memoria del desiderio smarrita,

vuoto d’amore e implacabile

obbedisce.

Distruggerà

quelli che sono ancora contenti

ancora felici

Distruggerà.

nel fracasso del terrore,

 

Di fronte a lui i fanciulli

si nascondono,

dallo spavento dei loro sguardi,

la morte.

I muri scoppieranno;

di fronte a lui l’odio e l’orrore

digrigneranno.

Tutto è rotto,

tutto marcisce,

membra spezzate,

passato irrigidito.

 

Molti anni passeranno

per dimenticare

immagini di torture

sanguinosi incubi.

L’acqua del fiume

tacerà a lungo

avvelenando le terre.

 

Chi potrà smorzare

qui potrà dimenticare

quegli anni perduti

quando si manteneva in piedi.

La guerre

Que sont devenues ces heures

où il vivait,

l’enfance au coin des yeux. 

 

Il est debout,

sanglé d’uniforme,

masque de peinture,

l’acier de la peur dans le mains.   

 

Et il sera couché

dans l’oubli des autres

sur les monuments de papier ;

soldat de plomb

il a perdu la mémoire du désir,

vide d’amour et implacable

il obéit.

Il va détruire

ceux qui sont encore joyeux

encore heureux

il va détruire.

dans le fracas de la terreur,  

 

Devant lui les enfants

se cachent,

à l’épouvante de leur regard,

la mort.

Les murs éclateront;

devant lui la haine et l’horreur

grimaceront.

Tout est cassé,

tout se pourrit,

membres brisés,

passé figé.     

 

Tant d’années passeront

à tenter d’oublier

images de tortures

cauchemars sanglants.

Et l’eau de la rivière

se taira très longtemps

empoisonnant les terres.   

 

Qui pourra apaiser

qui pourra oublier

ces années perdues /

où il était debout. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                    

 

 

                                                                                         

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